40 bellissime frasi di Settembre GRATIS

I giorni di settembre hanno il calore dell’estate nelle loro ore più centrali, ma nelle sere che si allungano c’è il soffio profetico dell’autunno.

Guarda settembre come ti apre il bosco e sovrasta il tuo desiderio. Apri le mani, riempile con queste foglie lente non lasciar che una sola vada perduta.

E agosto finisce, sono scalzi i giorni, fioriti gli astri già si sente il freddo l’autunno è una lumaca che sporge le corna.

I giorni di settembre sono, fino all'ultimo meriggio, ariose e melodiose strofe classiche che all'avvicinarsi della notte diventano troppo buiosamente romantiche.

Tutti i mesi sono esperimenti grossolani, dai quali fu realizzato il perfetto settembre.

Un sacco di gente, soprattutto questo psicanalista che c'è qui, continuano a chiedermi se quando tornerò a scuola a settembre mi metterò a studiare. È una domanda così stupida, secondo me. Voglio dire, come fate a sapere quello che farete, finché non lo fate? La risposta è che non lo sapete.

I giorni di settembre sono qui, con dell’estate il meglio del tempo, e dell’autunno il meglio dell’allegria.

Il primo settembre è un po’ come il primo dell’anno, idealmente si ricomincia.

Settembre caldo e asciutto, fa maturare ogni frutto.

Chi lavora di settembre, fa bel solco e poco rende.

Giorno che scorri senza nostalgie. Canoro giorno di settembre che ti specchi nel mio calmo cuore.

Insomma una brutta domenica di settembre, di quel settembre traditore che vi lascia andare un colpo di mare fra capo e collo, come una schioppettata fra i fichi d’india.

Rendilo un settembre da ricordare.

Tutti gli anni, a settembre, la luna è la stessa, eppure mai che me ne ricordi. Tu lo sapevi ch’era gialla?

Settembre mese di inizi e di nuove promesse.

Finita è la notte e la luna si scioglie lenta nel sereno, tramonta nei canali. È così vivo settembre in questa terra di pianura, i prati sono verdi come nelle valli del sud a primavera.

A me è maggio che mi rovina e anche settembre, queste due sentinelle dell’estate: promessa e nostalgia.

Erano i primi giorni di settembre, e nulla aveva ancora incominciato a morire.

Siamo a fine settembre. Il tempo non passa mai e nello stesso tempo vola. Le giornate sono frenate dalla fatica della nostra separazione ma, a guardarle dopo, si deve fare i conti su quanto tempo non abbiamo passato insieme.

Pioggia di settembre, poco acquista e nulla rende.

La vita ricomincia daccapo quando l’autunno la rende croccante.

Un giorno di settembre, il mese azzurro, tranquillo sotto un giovane susino io tenni l’amor mio pallido e quieto tra le mie braccia come un dolce sogno.

Settembre, settembrino, prepara i tini per il vino.

Settembre: era la più bella delle parole, l’aveva sempre sentita dentro, perché evocava aranci in fiore, rondini e rimpianto.

Sembra quasi un mare l’erba, e leggero il mio pensiero vola e va. Ho quasi paura che si perda… Un cavallo tende il collo verso il prato. Resta fermo come me: faccio un passo, lui mi vede, è già fuggito.

Era un settembre di quelli in cui l'estate pare non dover mai finire. Le cinque miglia del lungomare di Royal-les-Eaux, dietro il quale si stendevano prati ben tenuti, ravvivati ad intervalli da aiuole tricolori di salvia, alisso e lobelia, erano rallegrate dalle bandiere e, sulla spiaggia più lunga della Francia settentrionale, le tende variopinte scendevano allegramente fino alla riva, in folti, redditizi battaglioni.

Nessun uomo può gustare i frutti dell’autunno mentre delizia il suo olfatto con i fiori di primavera.

Se gennaio riempie i fossi, settembre colma le botti.

Il settembre innanzi viene, e a lasciarmi ti prepari: Tu vedrai lontane arene; nuovi monti, nuovi mari. Salutando in tua favella, pellegrina rondinella.

Nonostante sia tradizionalmente associato con la fine dell’estate e l’imminente arrivo dell’autunno, settembre a me è sempre parso un mese di inizi, una sorta di primavera.

Ho visto il vecchio autunno nel mattino nebbioso, restare invisibile come il silenzio, ascoltando il silenzio.

Settembre fa del suo meglio per farci dimenticare l’estate.

Settembre, andiamo. È tempo di migrare. Ora in terra d’Abruzzi i miei pastori lascian gli stazzi e vanno verso il mare.

Settembre e ottobre con belle giornate, tempo per fare scampagnate.

Era venuto l’equinozio d’autunno. Già si sentiva, fresco sulla pelle, il frizzo dell’aria serale.

Il sole non è così caldo nel cielo di oggi e io posso vedere l’estate scivolarsene via.

Mai l’aria è così chiara come quando il tardo agosto trasmuta nel settembre, tutto s’è fatto lento e trasognato, un gabbiano vola tra la spuma una ragazza cammina sopra la rena, il suo passo quasi non la sfiora.

La foglia di settembre arrossisce ricordando i baci torridi di luglio. La foglia di settembre rabbrividisce percependo l’inverno e l’oblio.

Brache di tela e meloni, di settembre non son più buoni.

Se in settembre senti tonare, tini e botti puoi preparare.