Mariangela Gualtieri: le frasi e le poesie più belle da condividere

Un frutto è sempre un bacio dentro l’altare del seme e giugno ride e ride. Più di febbraio e maggio si fa sostanza. Per questo il ramo ha dormito.

Io canto il semplice del grano e del pane la stessa festa che si tiene fra le rose a maggio, la corsa della rondine e il coraggio dell'animale nella tana | quando gli esce il nato fra le zampe.

Se questo è amore, mi dico. Ma sì, questo è l'amore che conosciamo. Ora. Amore appiccicato, che incolla quel poco di ala modesta sulla schiena. Amore legato. In cui si ripete la solfa del tu e dell'io. Non siamo capaci di essere insieme acqua e moto, sale e onda, unica impresa spettacolare. Come il mare laggiù, lo vedi?

La mano è felice oggi. Un fare niente la riempie di pace vegetale. Sono come in attesa. Sono un animale che ozia, che riposa nella sua buccia un frutto appeso al ramo | nella maturazione.

Sii dolce con me. Sii gentile. È breve il tempo che resta. Poi saremo scie luminosissime. E quanta nostalgia avremo dell'umano. Come ora ne abbiamo dell'infinità.

Una nostalgia d'imperfetto ci gonfierà i fotoni lucenti.

Quello che siamo è prezioso più dell'opera blindata nei sotterranei e affettivo e fragile

La vita ha bisogno di un corpo per essere e tu sii dolce con ogni corpo.

La primavera lancia frecciate dal cuore dell'inverno. Sono boccate tiepide le sue dentro un'aria di vette.

La mamma era una forte nave in cui navigavo addormentata carica del mio nome e della contrada e di un sogno terrestre.

Dietro le palpebre c’è vastità di altissime cime.

L’amore mio. Mi consola e mi duole. E non muore – non muore. Da forma a forma fiorisce.

La miglior cosa da fare stamattina per sollevare il mondo e la mia specie è di stare sul gradino al sole con la gatta in braccio a far le fusa. Sparpagliare le fusa per i campi la valle.

Ormai è sazio di ferite e di cielo. Si chiama uomo. Si chiama donna. È qui nel celeste del pianeta – dice mamma. Dice cane o aurora.

Non c'è scatto nel cielo. Solo il fulmine ha spigoli e fuoco. Solo il fulmine viaggia nervoso. Ma guarda ora – che pace –.

Adesso fa notte – fa preghiera. Apre le serrature del silenzio fa apparire la mappa siderale e ci inginocchia per quello spazio immenso fra qui e l'orlo del cominciamento quando le spine dorsali stanno tutte tese.

Che cosa sono i fiori se non qualcosa d'amore che da sotto la terra viene fino alla mia mano a fare la festa generosa. Che cosa sono se non leggere ombre a dire che la bellezza non si incatena ma viene gratis e poi scema, sfuma e poi ritorna quando le pare. Chi li ha pensati i fiori, prima, prima dei fiori.

Non credere a chi tinge tutto di buio pesto e di sangue. Lo fa perché è facile farlo. Noi siamo solo confusi, credi. Ma sentiamo. Sentiamo ancora. Siamo ancora capaci di amare qualcosa. Ancora proviamo pietà.

Abbi fede in quel niente che viene – quel niente che succede.

La gioia si condensa in particelle legate, si fa sfera rotante e firmamento, si getta nella vita danzante senza perire, senza esaurire, immutata, intoccata, seducente. Conduce a sé e il morire dei corpi non è che l'entrare fuori misura. Senza chili, senza metri, senza particelle. Alleluiare.

La parola Amore mi gira intorno. Vuole sempre venire in ogni riga.

Come ristorato il corpo ride al normale mattino che a me pare un tale paradiso.

È venuto un sonno benedetto e mi ha stretto nel suo respiro mollato.

Maneggiami con cura. Abbi la cautela dei cristalli con me e anche con te.

Forse si muore oggi – senza morire. Si spegne il fuoco al centro. Sanguinano le bandiere. Generale è la resa.

Sarà per la bellezza degli inizi - quella promessa che sempre si nasconde quando s'avvia un nuovo qualche cosa. Sarà il bello di cominciare.

Non sono capace, amore, di farti un canto. Tu sei tutto di spine e di fuoco e mi tieni lontana dal tuo cuore pericoloso.

Io vedo un arcipelago di luce fiumi di luce d’oro isole d’un verde lussureggiante tante, spopolate, fitte di piante verdissime d’una vita di foglie e di radici. Un posto del mondo dove regna una pace avventurosa.

Meraviglia dello stare bene quando le formiche mentali non partoriscono altre formiche e si sta leggeri come capre sulla rupe della gioia.