Attilio Bertolucci

È il sole sanguigno d’un bel giorno di maggio e il vento ci spinge.

Che ora è questa che saluta il muro sbiadito con calda luce e silenzioso cenno, e sommuove l’aria tremante di giugno?

Eterno giorno, che cos’è la morte quando sui visi radianti si posa la maschera lucente del tramonto lentissimo di luglio? Non c’è memoria più, non c’è speranza nel transito fatale del tempo.

Le stagioni vengono e vanno, maggio è tornato e non ce ne siamo accorti che quando abbiamo visto tentennare con giocondo barbaglio una lucerna fra le ombre del giardino.

Giorno che scorri senza nostalgie. Canoro giorno di settembre che ti specchi nel mio calmo cuore.

Godi di maggio che consuma in fretta i giorni delle rose alla luce spettrale della sera, la giovinezza non aspetta.