Calcutta

Siamo ombre tra le ombre. Ai piedi del tramonto.

Cammino dritto fino al tuo risveglio e stanotte se ci va noi a questa America daremo un figlio.

E non mi dire che ti manco tanto tanto. Che torni a casa e poi ti strucchi con il pianto.

Mi prenderò un gelato con il tuo sapore. Ti spaccherò la faccia se non mi dai il cuore.

Ti chiedo scusa per l'appartamento e la rabbia che mi fa. Non ho lavato i piatti con lo Svelto e questa è la mia libertà.

E quante volte ho pensato che alla fine il sorriso è una parentesi se vedi bene. Mi annoiavo alle feste, mi annoiavo alle cene.

Lo sai, vorrei prometterti il vento nei capelli quando sei qui davanti.

Non volevo far festa e mi serviva un pretesto ma in verità ti vorrei accompagnare. Fare ancora quattro passi con te.

E ho fatto le cose più brutte che se mamma sapesse rimarrebbe male.

Suona una fisarmonica, fiamme nel campo rom. Tua madre lo diceva: "Non andare su YouPorn".

Servirebbe un secondo più all'anno per fare un respiro profondo.

La pioggia scende fredda su di te. Pesaro è una donna intelligente. Forse è vero ti eri fatta trasparente ma non ci cascherai mai.

E non mi importa se non mi ami più. E non mi importa se non mi vuoi bene. Dovrò soltanto reimparare a camminare.

Raggiungermi è un orgasmo da provare. Ricordami le olive sono buone.

Siamo tutti uniti domenica, soltanto a ripensarci mi vien la pelle d'oca.

Vado di corsa e non so il perché e mi giro a guardare se perdo parti di me.

Volevo avere dei figli, né troppi, né pochi, né tardi, né domani. Con l'inverno che avanza tu vuoi aprire un'azienda che fa tende con le mani e ho fatto una svastica in centro a Bologna ma era solo per litigare.

Ma io ti dichiaro dentro una TV che io da te non ho voluto amore. Volevo solo scomparire in un abbraccio.

Se in mezzo alle strade o nella confusione piovesse il tuo nome, io una lettera per volta vorrei bere.

Ti prego, parliamo di te che se parlo di me mi manca il respiro.