Ennio Flaiano

Si battono per l’Idea, non avendone.

Non c'erano denunce. C'era soltanto una lettera di Lei, ma non l'ho ancora aperta.

L’italiano è mosso da un bisogno sfrenato di ingiustizia.

Ero meravigliato di esser vivo, ma stanco di aspettare soccorsi. Stanco soprattutto degli alberi che crescevano lungo il burrone, dovunque ci fosse posto per un seme che capitasse a finirvi i suoi giorni.

Si può impedire ad un uomo di soddisfare i suoi desideri, quando questi non lasciano traccia, futili come sono?

Se i popoli si conoscessero meglio, si odierebbe­ro di più.

Il prossimo è troppo occupato coi propri delitti per accorgersi dei nostri.

I dubbi confortano, meglio tenerseli.

Afflitto da un complesso di parità. Non si sente inferiore a nessuno.

Colui che crede in se stesso vive coi piedi fortemente poggiati sulle nuvole.

L'uomo è un animale pensante, e quando pensa non può essere che in alto. È questa la mia fede. Forse l'unica. Ma mi basta per seguire ancora con curiosità lo spettacolo del mondo.

La realtà è quella che noi riusciamo a far passare per tale.

Siccome doveva chiavare la donna che gli piaceva, con l'altra fingeva una castità spirituale.

Sognatore è un uomo con i piedi fortemente appoggiati sulle nuvole.

Era una piazza informe, la vedevo per la prima volta e ne ebbi la struggente sensazione di un luogo che abbiamo immaginato e visitandolo non ci disillude, perché la realtà vince l'immaginazione e anzi questa si accorge di aver trascurato gli apporti della luce e dei suoni, l'ammorbidirsi dell'aria al crepuscolo, quando gli alberi si chiudono come ombrelli e le case respirano la stessa tristezza che ci fa rallentare il passo.

Noi viviamo - grazie a Dio - in un'epoca senza fede.

La televisione mi fa dormire e mi lascia sempre insoddisfatto, come i veri sonniferi.

I soldati vivono tutti per il ritorno. Quel giorno sarà bello – pensano. Invece la realtà è un'altra. Trovare che tutto è cambiato, che il mondo è andato avanti senza di loro, questa sarà la prima delusione. Le altre, diramazioni.

Io credo soltanto nella parola. La parola ferisce, la parola convince, la parola placa. Questo, per me, è il senso dello scrivere.

Diavolo, vado bene di qui per l'Inferno?