Gesualdo Bufalino

Autunno, stagione sleale.

L’amore: un sentimento inventato. Ciò che conta è il gioco della seduzione, il rituale di piacere a qualcuno.

Con le donne accade due volte di non saper cosa dire: all'inizio e alla fine d'un amore.

Certi poeti moderni fanno pensare a ragni ubriacati con LSD.

Più lontano mi sei, più ti risento.

Che ci vuole a scrivere un libro? Leggerlo è la fatica.

Bisogna che abbiamo un'idea molto primitiva dell'eternità se facciamo tanto caso del morire a trenta o a cent'anni.

Certi amori sono soltanto sudori che si somigliano.

Per quanti minuti della giornata io sono io? Per quanti altri replico una maschera, un gesto imposto da un regista che non si vede e che ignoro?

Certi libri già dopo tre righe mostrano un radiatore che fuma.

Come si fa ad amarsi vivendo con se stessi 24 ore su 24?

C’è chi viaggia per perdersi, c’è chi viaggia per trovarsi.

Capita a volte di sentirsi per un minuto felici. Non fatevi cogliere dal panico: è questione di un attimo e passa.

Comunque vada la nostra partita con la vita finirà zero a zero.

– Il suo ideale di felicità terrena? – Sei ore di sonno filate.

Scrivere con un dito sulla polvere d’una capote il segreto più geloso di sé. Aspettare come un’assoluzione una pioggia che lo cancelli.

Vorrei dedicare una mattina di questa mia vecchiezza a sperimentare i giochi che non giocai da ragazzo: far volare un aquilone, soffiare bolle di sapone da una finestra...

Conviene a chi nasce molta oculatezza nella scelta del luogo, dell'anno, dei genitori.

Gli orgasmi senili, per rari e difficoltosi che siano, sono di specie migliore che non le rapide effusioni di gioventù. Sismi ondulatorii più che sussultorii, prodighi d'una protratta, quasi femminea, voluttà.

La luna è cattolica, il sole è mussulmano.