Gesualdo Bufalino

Più lontano mi sei, più ti risento.

La luna è cattolica, il sole è mussulmano.

Eppure un guizzo solo di primavera basta a rendere allegra l’anima vedova, a mutare in panni di esaltata Arlecchina queste ostinate gramaglie.

C’è chi viaggia per perdersi, c’è chi viaggia per trovarsi.

Bisogna che abbiamo un'idea molto primitiva dell'eternità se facciamo tanto caso del morire a trenta o a cent'anni.

Certi libri già dopo tre righe mostrano un radiatore che fuma.

L’amore: un sentimento inventato. Ciò che conta è il gioco della seduzione, il rituale di piacere a qualcuno.

Vorrei dedicare una mattina di questa mia vecchiezza a sperimentare i giochi che non giocai da ragazzo: far volare un aquilone, soffiare bolle di sapone da una finestra...

Certi amori sono soltanto sudori che si somigliano.

Che ci vuole a scrivere un libro? Leggerlo è la fatica.

Esultanza provata oggi, 12 agosto, guardando la bellissima bellezza di una nuvola.

Con le donne accade due volte di non saper cosa dire: all'inizio e alla fine d'un amore.

– Il suo ideale di felicità terrena? – Sei ore di sonno filate.

Come si fa ad amarsi vivendo con se stessi 24 ore su 24?

Capita a volte di sentirsi per un minuto felici. Non fatevi cogliere dal panico: è questione di un attimo e passa.

Autunno, stagione sleale.

Comunque vada la nostra partita con la vita finirà zero a zero.

Scrivere con un dito sulla polvere d’una capote il segreto più geloso di sé. Aspettare come un’assoluzione una pioggia che lo cancelli.

Gli orgasmi senili, per rari e difficoltosi che siano, sono di specie migliore che non le rapide effusioni di gioventù. Sismi ondulatorii più che sussultorii, prodighi d'una protratta, quasi femminea, voluttà.

Conviene a chi nasce molta oculatezza nella scelta del luogo, dell'anno, dei genitori.