Gesualdo Bufalino

Capita a volte di sentirsi per un minuto felici. Non fatevi cogliere dal panico: è questione di un attimo e passa.

Certi amori sono soltanto sudori che si somigliano.

Che ci vuole a scrivere un libro? Leggerlo è la fatica.

Scrivere con un dito sulla polvere d’una capote il segreto più geloso di sé. Aspettare come un’assoluzione una pioggia che lo cancelli.

Certi libri già dopo tre righe mostrano un radiatore che fuma.

Come si fa ad amarsi vivendo con se stessi 24 ore su 24?

Esultanza provata oggi, 12 agosto, guardando la bellissima bellezza di una nuvola.

Vorrei dedicare una mattina di questa mia vecchiezza a sperimentare i giochi che non giocai da ragazzo: far volare un aquilone, soffiare bolle di sapone da una finestra...

Per quanti minuti della giornata io sono io? Per quanti altri replico una maschera, un gesto imposto da un regista che non si vede e che ignoro?

Conviene a chi nasce molta oculatezza nella scelta del luogo, dell'anno, dei genitori.

Autunno, stagione sleale.

L’amore: un sentimento inventato. Ciò che conta è il gioco della seduzione, il rituale di piacere a qualcuno.

Con le donne accade due volte di non saper cosa dire: all'inizio e alla fine d'un amore.

C’è chi viaggia per perdersi, c’è chi viaggia per trovarsi.

Bisogna che abbiamo un'idea molto primitiva dell'eternità se facciamo tanto caso del morire a trenta o a cent'anni.

Certi poeti moderni fanno pensare a ragni ubriacati con LSD.

Comunque vada la nostra partita con la vita finirà zero a zero.

Eppure un guizzo solo di primavera basta a rendere allegra l’anima vedova, a mutare in panni di esaltata Arlecchina queste ostinate gramaglie.

Più lontano mi sei, più ti risento.

Gli orgasmi senili, per rari e difficoltosi che siano, sono di specie migliore che non le rapide effusioni di gioventù. Sismi ondulatorii più che sussultorii, prodighi d'una protratta, quasi femminea, voluttà.