Giuseppe Ungaretti

Quando su ci si butta lei, Si fa d’un triste colore di rosa Il bel fogliame. Strugge forre, beve fiumi, Macina scogli, splende, È furia che s’ostina, è l’implacabile, Sparge spazio, acceca mete, È l’estate e nei secoli Con i suoi occhi calcinanti Va della terra spogliando lo scheletro.

Non mi rimane che rassegnarmi a morire. Alleverò dunque tranquillamente una prole.

D’improvviso è alto sulle macerie il limpido stupore dell’immensità.

Stamani mi sono disteso in un’urna d’acqua e come una reliquia ho riposato.

Volti al travaglio come una qualsiasi fibra creata perché ci lamentiamo noi?

Non sono il poeta dell'abbandono alle delizie del sentimento, sono uno abituato a lottare, e devo confessarlo – gli anni vi hanno portato qualche rimedio – sono un violento: sdegno e coraggio di vivere sono stati la traccia della mia vita. Volontà di vivere nonostante tutto, stringendo i pugni, nonostante il tempo, nonostante la morte.

Senza sogni, incolore campo è il mare.

D'altri diluvi una colomba ascolto.

La parola è impotente, la parola non riuscirà mai a dare il segreto che è in noi, mai. Lo avvicina.

Dopo tanta nebbia a una a una si svelano le stelle.

È il mio cuore il paese più straziato.

Nessuno mai vide posare il tuo lieve piede di danza.

In un canto di ponte contemplo l'illimitato silenzio di una ragazza tenue. Le nostre malattie si fondono e come portati via si rimane.

I giorni e le notti suonano in questi miei nervi di arpa. Vivo di questa gioia malata di universo e soffro di non saperla accendere nelle mie parole.

Rasento al volo le fate.

E non sapeva sciogliere il canto del suo abbandono.

La meta è partire.

Ora sono vecchio e non rispetto più che le leggi della vecchiaia, che purtroppo sono le leggi della morte.

La carità feroce del ricordo.

Giugno. Oscillo al canto d’una strada come una lucciola Mi morirà questa notte?