Nessun uomo è un’isola, completo in se stesso; ogni uomo è un pezzo del continente, una parte del tutto.
Mi chiedo, in verità, che cosa mai abbiamo fatto prima di amare?
Lei, e ogni paragone è odioso.
Quando un uomo muore, un capitolo non viene strappato dal libro, ma viene tradotto in una lingua migliore.
Nessuna bellezza primaverile o estiva ha la grazia che ho visto in un volto d’autunno.
