John Keats

Vorrei quasi che fossimo farfalle e vivessimo appena tre giorni d’estate, tre giorni così con te li colmerei di tali delizie che cinquant’anni comuni non potrebbero mai contenere.

La poesia della terra non muore mai.

Solitudine, se vivere devo con te, sia almeno lontano dal mucchio confuso delle case buie.

In una notte cupa di dicembre troppo felice albero felice i tuoi rami non ricordano più la loro verde felicità.

Se la poesia non viene naturalmente come le foglie vengono ad un albero, è meglio che non venga per niente.

Dove la giovinezza impallidisce e si consuma e spettrale muore.

Dolci le melodie sono ad udire, ma queste, che non odo, son più dolci.

Lascia sempre briglie sciolte alla fantasia, il piacere non è mai in casa nostra.

Bacerò il tuo nome e il mio, lì dove si sono posate le tue labbra!

Al mondo non c'è nulla di stabile, il tumulto è la vostra sola musica.

Spesso il piacere è un ospite passeggero, ma il dolore ci stringe in un crudele abbraccio.

L’ultimo dei tuoi baci era il più dolce, l’ultimo sorriso il più luminoso, l’ultimo movimento il più aggraziato.

O amami davvero! O mormora parole di fuoco!

Voglio una coppa piena sino all’orlo e dentro annegarci l’anima: riempitela d’una droga capace di bandire la donna dalla mente.

Tutto ciò di cui ho bisogno sei tu al mio fianco.

Su, incendiamoci di parole e bruciandomi sorridimi, stringimi…

Nel tempio stesso del diletto la velata Melanconia ha il suo santuario.

Oh amami davvero, mormora parole di fuoco!

Una bella cosa è una gioia per sempre: la sua bellezza aumenta e mai sparirà nel nulla.

Il mio amore è egoista. Non posso respirare senza di te.