Luciana Littizzetto

Sono esseri mitologici. Mezzi uomini e mezzi pirla.

Vivere da cicala e trovarsi un marito formica che lavori per te.

Il bacio che ti fa vedere gli universi stellati, i cavalli al galoppo, le sfere celesti, tutte cose aeree ed eteree mentre dal basso senti qualcosa di meno etereo che si risveglia.

Io lo so come sono fatti i maschi. Già il terzo giorno di ferie vanno in paranoia perché non sanno cosa fare. Bamblinano in pigiama avanti e indietro senza combinare un tubo. Figurarsi quando vanno in pensione.

Ma quali rose rosse, ma quali bouquet di mammole?! Date retta a me: mazzi di scarpe. Questo è il desiderio inconfessabile di ogni femmina.

Quando una donna sta male, cosa fa? Va dal parrucchiere. Prima ancora che dall’analista. Mette quel che ha di più vuoto tra le mani del coiffeur e si abbandona fiduciosa.

Gli uomini in casa sono come i peli in bocca: danno noia.

Far durare l'abbronzatura. Conservarsi nere nere come suore cadute nel catrame. Se è il caso, riappiccicandosi le pellette morte una per una col Vinavil.

Il telefono cellulare è l’unica cosa che gli uomini sono fieri di avere piccolo.

Sei come il vino: più invecchi più sai di tappo.

Ma quali fasci di rose rosse, ma quali bouquet di mammole!? Date retta a me: mazzi di scarpe. Questo è il desiderio inconfessabile di ogni donna!

Imbecilli si nasce o si diventa? Chissà. Una cosa è certa. Qualcuno parte già avvantaggiato.

Quelli che lavorano alla radio o in tv, non hanno niente da dire però lo dicono in inglese.

Meglio che mi fidanzi col mio albero di natale. Sembra essere l'unico ad avere le palle.

Son tornati i vacanzieri delle ferie troppo intelligenti. Quelli che allo sbocciar della prima primula veleggiano verso mete lontane godendosi poi la canicola d'agosto inchiodati alle scrivanie.

La sfiga è come l’idraulico. Sembra non arrivare ma prima o poi suona alla porta.

Diciamocelo. Quando son finite le ferie avremmo proprio bisogno di qualche giorno di vacanza.

I malesseri, i maschi, li sfondano. Trentanove di febbre e vedono già i ragni giganti camminare sulle pareti, sentono le voci dei profeti. Due linee di febbre e ritornano indietro di quarant’anni, e vogliono la mamma. Si spiaggiano sul divano e ogni tanto: “Ehhhhh...”. Emettono un lamento come se stessero tirando le cuoia, con l’occhio che dice: “Chiama il prete”. Deboli come Violetta nella Traviata un attimo prima che la tubercolosi se la porti via.

In estate, non c'è niente da fare, scatta la corsa alla brace. Basta avere un balcone, una riga di prato, una portafinestra. Però tocca tenere saldamente a mente una cosa: la quantità di tempo che ci vuole per grigliare una braciola. Cioè l'eternità.

Come si fa a resistere a un tacco a spillo? Metti che lui dopo cena, in preda alle fregole, voglia bere lo champagne dalla tua scarpa. Puoi mica dargli un anfibio... devi avere per forza il décolleté da grande soirée, che calza comodo come un guanto. Da pugile.