Luciana Littizzetto

Vivere da cicala e trovarsi un marito formica che lavori per te.

Ma quali rose rosse, ma quali bouquet di mammole?! Date retta a me: mazzi di scarpe. Questo è il desiderio inconfessabile di ogni femmina.

La sfiga è come l’idraulico. Sembra non arrivare ma prima o poi suona alla porta.

Gli uomini in casa sono come i peli in bocca: danno noia.

Come si fa a resistere a un tacco a spillo? Metti che lui dopo cena, in preda alle fregole, voglia bere lo champagne dalla tua scarpa. Puoi mica dargli un anfibio... devi avere per forza il décolleté da grande soirée, che calza comodo come un guanto. Da pugile.

I malesseri, i maschi, li sfondano. Trentanove di febbre e vedono già i ragni giganti camminare sulle pareti, sentono le voci dei profeti. Due linee di febbre e ritornano indietro di quarant’anni, e vogliono la mamma. Si spiaggiano sul divano e ogni tanto: “Ehhhhh...”. Emettono un lamento come se stessero tirando le cuoia, con l’occhio che dice: “Chiama il prete”. Deboli come Violetta nella Traviata un attimo prima che la tubercolosi se la porti via.

Ma quali fasci di rose rosse, ma quali bouquet di mammole!? Date retta a me: mazzi di scarpe. Questo è il desiderio inconfessabile di ogni donna!

Meglio che mi fidanzi col mio albero di natale. Sembra essere l'unico ad avere le palle.

Il vero uomo è un po' come l'apparizione di un UFO. Tutte un po' ci credono, tutte un po' ne parlano, ma nessuna giurerebbe davvero di averlo visto.

Il telefono cellulare è l’unica cosa che gli uomini sono fieri di avere piccolo.

Quelli che lavorano alla radio o in tv, non hanno niente da dire però lo dicono in inglese.

Il bacio che ti fa vedere gli universi stellati, i cavalli al galoppo, le sfere celesti, tutte cose aeree ed eteree mentre dal basso senti qualcosa di meno etereo che si risveglia.

I fidanzati sono come i tram. O non arrivano mai o ne arrivano tre tutti insieme. E alla fine non sai a chi attaccarti

Sei come il vino: più invecchi più sai di tappo.

Quando una donna sta male, cosa fa? Va dal parrucchiere. Prima ancora che dall’analista. Mette quel che ha di più vuoto tra le mani del coiffeur e si abbandona fiduciosa.

Io lo so come sono fatti i maschi. Già il terzo giorno di ferie vanno in paranoia perché non sanno cosa fare. Bamblinano in pigiama avanti e indietro senza combinare un tubo. Figurarsi quando vanno in pensione.

Sono esseri mitologici. Mezzi uomini e mezzi pirla.

Son convinta che l'attitudine al saldo sia una dote naturale, come la calvizie o il naso a spillo.