Maria Luisa Spaziani

Mischiati insieme – odori, gusti, musiche – compongono un policromo ventaglio. Mi fa fresco sul prato, nelle sere d’agosto in attesa del settimo amore.

Il più crudele d’ogni mese, aprile, travaglia il grembo della terra, esplode in geyser e profezie nei meandri che la storia non sfiora, e smuove e morde il sonno cristallino.

Quel presago stringimento di cuore quando a sera guardi una vetrina e di colpo si spengono le luci.

L'invidia del pene... Scherziamo? Per me sarebbe inutile e decisamente ingombrante.

Se giri in tondo fissandoti la coda, inutile offrirti orizzonti.