Mariangela Gualtieri

La miglior cosa da fare stamattina per sollevare il mondo e la mia specie è di stare sul gradino al sole con la gatta in braccio a far le fusa. Sparpagliare le fusa per i campi la valle.

Come ristorato il corpo ride al normale mattino che a me pare un tale paradiso.

La mano è felice oggi. Un fare niente la riempie di pace vegetale. Sono come in attesa. Sono un animale che ozia, che riposa nella sua buccia un frutto appeso al ramo | nella maturazione.

Sarà per la bellezza degli inizi - quella promessa che sempre si nasconde quando s'avvia un nuovo qualche cosa. Sarà il bello di cominciare.

Un frutto è sempre un bacio dentro l’altare del seme e giugno ride e ride. Più di febbraio e maggio si fa sostanza. Per questo il ramo ha dormito.

Meraviglia dello stare bene quando le formiche mentali non partoriscono altre formiche e si sta leggeri come capre sulla rupe della gioia.

Io canto il semplice del grano e del pane la stessa festa che si tiene fra le rose a maggio, la corsa della rondine e il coraggio dell'animale nella tana | quando gli esce il nato fra le zampe.

La parola Amore mi gira intorno. Vuole sempre venire in ogni riga.

Adesso fa notte – fa preghiera. Apre le serrature del silenzio fa apparire la mappa siderale e ci inginocchia per quello spazio immenso fra qui e l'orlo del cominciamento quando le spine dorsali stanno tutte tese.

Forse si muore oggi – senza morire. Si spegne il fuoco al centro. Sanguinano le bandiere. Generale è la resa.

L’amore mio. Mi consola e mi duole. E non muore – non muore. Da forma a forma fiorisce.

Dietro le palpebre c’è vastità di altissime cime.

La primavera lancia frecciate dal cuore dell'inverno. Sono boccate tiepide le sue dentro un'aria di vette.

Non c'è scatto nel cielo. Solo il fulmine ha spigoli e fuoco. Solo il fulmine viaggia nervoso. Ma guarda ora – che pace –.

Una nostalgia d'imperfetto ci gonfierà i fotoni lucenti.

È venuto un sonno benedetto e mi ha stretto nel suo respiro mollato.

Se questo è amore, mi dico. Ma sì, questo è l'amore che conosciamo. Ora. Amore appiccicato, che incolla quel poco di ala modesta sulla schiena. Amore legato. In cui si ripete la solfa del tu e dell'io. Non siamo capaci di essere insieme acqua e moto, sale e onda, unica impresa spettacolare. Come il mare laggiù, lo vedi?

La mamma era una forte nave in cui navigavo addormentata carica del mio nome e della contrada e di un sogno terrestre.

Maneggiami con cura. Abbi la cautela dei cristalli con me e anche con te.

Che cosa sono i fiori se non qualcosa d'amore che da sotto la terra viene fino alla mia mano a fare la festa generosa. Che cosa sono se non leggere ombre a dire che la bellezza non si incatena ma viene gratis e poi scema, sfuma e poi ritorna quando le pare. Chi li ha pensati i fiori, prima, prima dei fiori.