Mariangela Gualtieri

Ormai è sazio di ferite e di cielo. Si chiama uomo. Si chiama donna. È qui nel celeste del pianeta – dice mamma. Dice cane o aurora.

Non sono capace, amore, di farti un canto. Tu sei tutto di spine e di fuoco e mi tieni lontana dal tuo cuore pericoloso.

È venuto un sonno benedetto e mi ha stretto nel suo respiro mollato.

Io vedo un arcipelago di luce fiumi di luce d’oro isole d’un verde lussureggiante tante, spopolate, fitte di piante verdissime d’una vita di foglie e di radici. Un posto del mondo dove regna una pace avventurosa.

La miglior cosa da fare stamattina per sollevare il mondo e la mia specie è di stare sul gradino al sole con la gatta in braccio a far le fusa. Sparpagliare le fusa per i campi la valle.

Che cosa sono i fiori se non qualcosa d'amore che da sotto la terra viene fino alla mia mano a fare la festa generosa. Che cosa sono se non leggere ombre a dire che la bellezza non si incatena ma viene gratis e poi scema, sfuma e poi ritorna quando le pare. Chi li ha pensati i fiori, prima, prima dei fiori.

Abbi fede in quel niente che viene – quel niente che succede.

La vita ha bisogno di un corpo per essere e tu sii dolce con ogni corpo.

Adesso fa notte – fa preghiera. Apre le serrature del silenzio fa apparire la mappa siderale e ci inginocchia per quello spazio immenso fra qui e l'orlo del cominciamento quando le spine dorsali stanno tutte tese.

Se questo è amore, mi dico. Ma sì, questo è l'amore che conosciamo. Ora. Amore appiccicato, che incolla quel poco di ala modesta sulla schiena. Amore legato. In cui si ripete la solfa del tu e dell'io. Non siamo capaci di essere insieme acqua e moto, sale e onda, unica impresa spettacolare. Come il mare laggiù, lo vedi?

Meraviglia dello stare bene quando le formiche mentali non partoriscono altre formiche e si sta leggeri come capre sulla rupe della gioia.

La parola Amore mi gira intorno. Vuole sempre venire in ogni riga.

Dietro le palpebre c’è vastità di altissime cime.

L’amore mio. Mi consola e mi duole. E non muore – non muore. Da forma a forma fiorisce.

La primavera lancia frecciate dal cuore dell'inverno. Sono boccate tiepide le sue dentro un'aria di vette.

La gioia si condensa in particelle legate, si fa sfera rotante e firmamento, si getta nella vita danzante senza perire, senza esaurire, immutata, intoccata, seducente. Conduce a sé e il morire dei corpi non è che l'entrare fuori misura. Senza chili, senza metri, senza particelle. Alleluiare.

Quello che siamo è prezioso più dell'opera blindata nei sotterranei e affettivo e fragile

Io canto il semplice del grano e del pane la stessa festa che si tiene fra le rose a maggio, la corsa della rondine e il coraggio dell'animale nella tana | quando gli esce il nato fra le zampe.

La mamma era una forte nave in cui navigavo addormentata carica del mio nome e della contrada e di un sogno terrestre.

Come ristorato il corpo ride al normale mattino che a me pare un tale paradiso.