Pablo Neruda

Mi feci tante domande che andai a vivere sulla riva del mare e gettai in acqua le risposte per non litigare con nessuno.

No, non voglio baciarti in una giornata di sole. Non voglio che sia estate. Non voglio che sia in mezzo alla folla. Vorrei baciarti in una di queste sere d'inverno, quando il sole scolora nel grigio e nel freddo; quando sarà più facile trovare, insieme, l'alba dentro l'imbrunire.

Ma del tuo amore si vanno tingendo le mie parole.

Tutti i pioppi avevano colore e tremito di campana: faceva freddo ed era tondo il cielo della tristezza.

L'amore, quando la vita ci incalza, è solo un'onda più alta fra le onde.

Il piccolo palazzo luccica come un orologio e le felpate e rapide risate attraversano a volte i corridoi e si riuniscono alle voci morte e alle bocche azzurre sotterrate di fresco.

Quando lei ed io ci nascondiamo nel treno di ritorno, i vecchi giorni reclamano ancora qualcosa malgrado il cuore duro che crede di averli lasciati indietro.

La timidezza è una condizione strana dell'anima, una categoria, una dimensione che si apre alla solitudine. È anche una sofferenza inseparabile, come se si avessero due epidermidi, e la seconda pelle interiore s'irritasse e contraesse di fronte alla vita.

E andai come un ferito per le strade finché compresi che avevo trovato, amore, il mio territorio di baci e di vulcani.

Le lacrime che non si piangono attendono in piccoli laghi? O saranno fiumi invisibili che corrono verso la tristezza?

Ti faccio spazio dentro di me, in questo incrocio di sguardi che riassume milioni di attimi e di parole.

Il capitalismo e l'imperialismo si coprono con una maschera che dice "mondo libero" e, sotto quella maschera, si nascondono il terrore, la repressione di classe, la perversità sociale.

Chiedere può essere la vergogna di un minuto, non chiedere può essere il rimpianto di una vita.

Tutti i pioppi avevano colore e tremito di campana: faceva freddo ed era tondo. Il cielo della tristezza.

Io andavo per il sentiero, tu venivi per esso, il mio amore cadde tra le tue braccia, il tuo amore tremò nelle mie.

Essere uomini! È questa | la legge staliniana. Essere comunista è difficile. Devi imparare a esserlo. Essere uomini comunisti è ancora più difficile, e devi imparare da Stalin.

Si nada nos salva de la muerte al menos que el amor nos salve de la vida.

Ma vanno tingendosi del tuo amore le mie parole. Tu occupi tutto, tutto.

Nuda sei semplice come una delle tue mani, liscia, terrestre, minima, rotonda, trasparente, hai linee di luna, strade di mela, nuda sei sottile come il grano nudo.

Bacio a bacio percorro il tuo piccolo infinito, i tuoi margini, i tuoi fiumi, i tuoi villaggi minuscoli, e il fuoco genitale trasformato in delizia corre per i sottili cammini del sangue fino a precipitarsi come un garofano notturno, fino a essere e non essere che un lampo nell’ombra.