Così è la disperazione, come una preghiera senza destinatario.
Nel disordinato ordine in cui si presentano i colori, o c’è una trama che l’anima sa leggere o c’è il nulla.
Ho paura della fine non ho più voglia di un inizio; ho paura che gli altri pensino a questo amore come a un vizio.
Erano tempi erano bei tempi erano tempi di parole che correvano da sole ed era veramente amore.
