V’è chi si vergogna di somigliare agli altri uomini, e punto non si vergogna di somigliare alle bestie.
La rosa ha le sue spine, e per questo è la rosa il fiore dell’amore.
Muore il giorno. In un gran ravvolgimento d’incendiate nuvole profonde. Il sol, come un perduto astro cruento, nell’alto abisso traboccò dell’onde.
L’amore è come l’acqua, se qualcosa non lo agita, imputridisce.
