Non si ama con il cuore, si ama con l’anima che si impregna di storia.
Il dolore non è altro che la sorpresa di non conoscerci.
L’alba si è fatta profumo di rose. Rosa di maggio, abbarbicata sul muro vetusto; affresco di vita corroso dagli scherni del tempo.
Poi ti trovi che un giorno sei tu ad avere l’arma ma non spari, perché di colpire chi ti ha ferito non te ne importa più nulla.
