Poi ti trovi che un giorno sei tu ad avere l’arma ma non spari, perché di colpire chi ti ha ferito non te ne importa più nulla.
L’alba si è fatta profumo di rose. Rosa di maggio, abbarbicata sul muro vetusto; affresco di vita corroso dagli scherni del tempo.
Il dolore non è altro che la sorpresa di non conoscerci.
Non si ama con il cuore, si ama con l’anima che si impregna di storia.