Nulla più mi consola, di quest'aria che odora di mosto e di vino.

In queste mattine d’ottobre io vagolante in mezzo alla ressa vo come un’ombra che cader potrebbe senza rumore, assaporando il sole d’autunno ch’è il solicello della lunga morte.

Dovevamo saperlo che l'amore brucia la vita e fa volare il tempo.