Bocca che si apre a metà, che si spalancherà. Cultura segreta, cometa, schiantata fuori città.
Suonare è quasi un gesto da criminale. La musica è illegale.
Al tramonto, di tutto, potremo capire. Sopravvivere dentro ad un tratto di colore. Nei suoni più caldi scomparirà il dolore.
Gli spazi, la pelle, le linee dei nostri volti. Gli odori, le voci, le nostre stupende parole. Si disperderanno nel tempo, nel vento.
