Bocca che si apre a metà, che si spalancherà. Cultura segreta, cometa, schiantata fuori città.

Gli spazi, la pelle, le linee dei nostri volti. Gli odori, le voci, le nostre stupende parole. Si disperderanno nel tempo, nel vento.

E sventolano bandiere. Sulle macerie. Di quest'epoca stupida. E io ci godo un po'.