Quando la primavera svanisce, sento il rimorso di non averla vissuta abbastanza.
Un giorno mi perdonerò. Del male che mi sono fatta. Del male che mi sono fatta fare. E mi stringerò così forte, da non lasciarmi più.
Il tramonto che scherma, rivela – intensificando ciò che vediamo. Con minacce d’ametista e fossati di mistero.
Marzo: mese di attesa. Le cose che ignoriamo sono in cammino.
