L’albero nella bianca aria di marzo è un nero segno di volontà chiusa spia le nuvole ferme in mezzo al cielo alto. Respira fondo, senza moto. Dentro si ascolta: aspetta.

I giorni, i mesi, gli anni, dove mai sono andati? Questo piccolo vento che trema alla mia porta, uno a uno, in silenzio, se li è portati via.

Sono giorni dolcissimi questi che ci preparano le piogge dolcissime di aprile. Luce bianca filtrata da nebule bianche, appena un sospiro di vento che si sprigiona dal cuore del mondo. In quest’ora del tempo il vecchio mondo, come il vecchio Adamo, ha un cuore giovanetto.