Il più crudele d’ogni mese, aprile, travaglia il grembo della terra, esplode in geyser e profezie nei meandri che la storia non sfiora, e smuove e morde il sonno cristallino.

Quel presago stringimento di cuore quando a sera guardi una vetrina e di colpo si spengono le luci.

Mischiati insieme – odori, gusti, musiche – compongono un policromo ventaglio. Mi fa fresco sul prato, nelle sere d’agosto in attesa del settimo amore.