Bianca ape ronzi, ebbra di miele, nella mia anima e ti pieghi in lente spirali di fumo.

E le tue palpebre spalancano il crepuscolo della terra, assaltando l’azzurro delle stelle.

È che dietro le cose ci sei tu, Primavera, che incominci a scrivere nell’umidità, con dita di bambina giocherellona, il delirante alfabeto del tempo che ritorna.