Lo sanno tutti che il tempo vola via. Neanche te ne accorgi, che giorno siamo oggi. Soffriamo tutti un po' di mal di mare e nostalgia.
Che confusione il sabato, è quasi peggio di quello che dicono, con te però c'è un non so che di magico.
Anche la più bella rosa diventa appassita. Va bene, ti aspetto, ma non tutta la vita.
Forte come il gusto della grappa contadina, bianco come il trenta di dicembre la mattina, sotto questo cielo preso da una cartolina siamo soli.