Nel mio futuro che cosa c'è? Sarebbe bello se fossi un re così la bionda americana o si innamora o la trasformo in rana.

Che confusione il sabato, è quasi peggio di quello che dicono, con te però c'è un non so che di magico.

Forte come il gusto della grappa contadina, bianco come il trenta di dicembre la mattina, sotto questo cielo preso da una cartolina siamo soli.