Per lui, ogni minuto succedeva sempre per la prima volta.
Avevano disseminato il loro rapporto di non detti, ma le incomprensioni sono ferite lievi che, se trascurate, mandano un affetto in cancrena.
La paura uccide sempre l’amore. Persino l’amore di una madre.
La libertà non si può spiegare. Si può soltanto respirare senza pensarci, come l’aria, e come l’aria rimpiangerla quando non c’è più.
