È verde la pianura al sole dell’aprile, ha quella verde fiamma, la vita che non pesa; e l’anima pensa ad una farfalla del mondo atlante e sogna.
Un anno in più. Getta il seminatore la semente nei solchi del terreno. Due coppie di buoi arano; mentre passano nubi cenerine si fan più scuri i campi, i bruni seminati, i grigi oliveti.
