La mia anima strafogata di birra è più triste di tutti gli alberi di Natale morti del mondo.

Potrei anche dire che l’amore è come l’alcool. Lo provi una volta, ti fa girare la testa, ne vuoi ancora e ancora. Ti fa sentire male, tanto male che dirai di non voler provare mai più. Ma poi, al prossimo bicchiere ci ricascherai. E non dirai di no.

A volte mi manchi cosi tanto che credo di non farcela. Poi ce la faccio, però mi manchi lo stesso.