Penso a volte che noi siamo come il vento che trascorre impalpabile. O come i sogni.
Nei paesi novembre è un bel mese dell’anno: c’è le foglie colore di terra e le nebbie al mattino, poi c’è il sole che rompe le nebbie.
Anche la notte ti somiglia, la notte remota che piange muta, dentro il cuore profondo, e le stelle passano stanche.
Tu muovi il capo come intorno accadesse un prodigio d’aria e il prodigio sei tu.
