Nel quartiere borghese c'è la pace di cui ognuno dentro si contenta, anche vilmente, e di cui vorrebbe piena di ogni sera l'esistenza.
Non c’è altra metafora del deserto che la vita quotidiana.
Io sono nero di amore, né fanciullo né usignolo, tutto intero come un fiore, desidero senza desiderio.
Questo nostro mondo umano, che ai poveri toglie il pane, ai poeti la pace.