Muore il giorno. In un gran ravvolgimento d’incendiate nuvole profonde. Il sol, come un perduto astro cruento, nell’alto abisso traboccò dell’onde.
La rosa ha le sue spine, e per questo è la rosa il fiore dell’amore.
V’è chi si vergogna di somigliare agli altri uomini, e punto non si vergogna di somigliare alle bestie.
Le menzogne sono o mute o parlanti, e le mute sono più pericolose delle parlanti.
