Inverno

Ogni rosa è preda dell’inverno.

L'estate è bella d'inverno.

Le stagioni che aspettiamo viaggiano sui treni. Qui per esempio è sceso l'inverno.

L'inverno è la stagione che preferisco. La natura diventa magica, c'è un silenzio surreale, è il periodo in cui lavoro meglio. L'inverno mi ispira.

I giorni della malinconia sono arrivati, i più tristi dell’anno, dei venti stridenti, e dei boschi spogli e dei campi marroni e inariditi.

Ancora un verde fiume mi rapina e concordia d’erbe e pioppi, ove s’oblia lume di neve morta.

Se appena parlo, le labbra sentono freddo, tirando vento d’autunno.

Sopra i tetti, sulle strade piano piano, lieve lieve cade giù la bianca neve. Danza, scherza, su nell’aria, si rincorre, si riprende e poi lenta lenta scende.

Languore d’inverno: nel mondo di un solo colore il suono del vento.

Le notti invernali sono le custodi dei nostri sogni più segreti, dei desideri più proibiti. Buonanotte.