La parola è impotente, la parola non riuscirà mai a dare il segreto che è in noi, mai. Lo avvicina.

E non sapeva sciogliere il canto del suo abbandono.

Quando su ci si butta lei, Si fa d’un triste colore di rosa Il bel fogliame. Strugge forre, beve fiumi, Macina scogli, splende, È furia che s’ostina, è l’implacabile, Sparge spazio, acceca mete, È l’estate e nei secoli Con i suoi occhi calcinanti Va della terra spogliando lo scheletro.