Oskar Schell

Regola numero sette: niente deve ostacolare la ricerca.

Tu non sai niente, tu hai sepolto una cassa vuota!

La vita dopo che sei morto è come quella prima di essere nato.

Uno e un quarto per essere matematicamente precisi.

Sono contento di aver avuto una delusione che è molto meglio di non aver avuto niente!

Papà era fatto di cellule, che ora sono sui tetti, nei fiumi e nei polmoni di milioni di persone di New York, che lo respirano ogni volta che respirano.

Se vuoi venire con me ecco le regole: hai due soste per il bagno e una pausa di diciannove minuti per mangiare, il turismo è rigorosamente vietato tranne alcuni siti di grande valore storico. Inoltre ho quindici semplici domande che ti riguardano, a cui vorrei che rispondessi. Andiamo!

Le tue scarpe pesano più delle mie!

Se non l'hai notato, per metà del tempo dormi, e per l'altra metà ti dimentichi della prima metà. La legge ti definirebbe in absentia, una madre assente.

Regola numero quattro: passo svelto, non posso aspettarti ogni due minuti.

Se il sole esplodesse, non ce ne accorgeremmo per otto minuti: il tempo che impiega la luce ad arrivare fino a noi. Per otto minuti, il mondo sarebbe ancora illuminato e sentiremmo ancora caldo.

Era passato un anno dalla morte di mio padre e sentivo che i miei otto minuti con lui stavano per scadere.

Ci sono più persone vive oggi, di quante ne siano morte in tutta la storia dell'umanità, ma il numero dei morti è in continuo aumento, un giorno non ci sarà più spazio per seppellire nessuno.