Oskar Schell

Era passato un anno dalla morte di mio padre e sentivo che i miei otto minuti con lui stavano per scadere.

Tu non sai niente, tu hai sepolto una cassa vuota!

Ci sono più persone vive oggi, di quante ne siano morte in tutta la storia dell'umanità, ma il numero dei morti è in continuo aumento, un giorno non ci sarà più spazio per seppellire nessuno.

Regola numero quattro: passo svelto, non posso aspettarti ogni due minuti.

La vita dopo che sei morto è come quella prima di essere nato.

Regola numero sette: niente deve ostacolare la ricerca.

Se vuoi venire con me ecco le regole: hai due soste per il bagno e una pausa di diciannove minuti per mangiare, il turismo è rigorosamente vietato tranne alcuni siti di grande valore storico. Inoltre ho quindici semplici domande che ti riguardano, a cui vorrei che rispondessi. Andiamo!

Se non l'hai notato, per metà del tempo dormi, e per l'altra metà ti dimentichi della prima metà. La legge ti definirebbe in absentia, una madre assente.

Le tue scarpe pesano più delle mie!

Sono contento di aver avuto una delusione che è molto meglio di non aver avuto niente!

Se il sole esplodesse, non ce ne accorgeremmo per otto minuti: il tempo che impiega la luce ad arrivare fino a noi. Per otto minuti, il mondo sarebbe ancora illuminato e sentiremmo ancora caldo.

Uno e un quarto per essere matematicamente precisi.

Papà era fatto di cellule, che ora sono sui tetti, nei fiumi e nei polmoni di milioni di persone di New York, che lo respirano ogni volta che respirano.