Diego Valeri

Io credo all'uccellino batticoda: che ci porti il buon anno. Scorre liscio su l'umido tappeto di bruni muschi, alla soglia del mare, sosta un tratto a beccare, e poi di nuovo scivola via come una spola, vola, sparisce in cielo. Neppur ci ha guardati. Ma è bello, affusolato, grigio e bianco: porta, certo, il buon anno.

L’albero nella bianca aria di marzo è un nero segno di volontà chiusa spia le nuvole ferme in mezzo al cielo alto. Respira fondo, senza moto. Dentro si ascolta: aspetta.

Sono giorni dolcissimi questi che ci preparano le piogge dolcissime di aprile. Luce bianca filtrata da nebule bianche, appena un sospiro di vento che si sprigiona dal cuore del mondo. In quest’ora del tempo il vecchio mondo, come il vecchio Adamo, ha un cuore giovanetto.

Marzo è un fanciullo che ride da un occhio, dall’altro piange.

Ognuno è solo con la sua vita, come sarà con la sua morte. Ma l’angelo dolce schiude le porte. D’un tocco delle tenere dita, tacito entra nella prigione dove, l’anima, sola, siede fisso, guarda e sorride lieve. Beata è l’anima, col suo amore.

Settembre, dolce come un fanciullo malato, si stende pigro su la proda del fosso.

I giorni, i mesi, gli anni, dove mai sono andati? Questo piccolo vento che trema alla mia porta, uno a uno, in silenzio, se li è portati via.